El blog de relatos de Gloria. Un blog para escribir sin pretensiones

  Querida Andrea:   Esta carta te la escribo hoy siete de marzo de dos mil veintiuno, momento en el cual tú tienes siete años. Con lo que esperaré a entregártela cuando piense que tú ya estás preparada para entender todo esto que te voy a decir aquí, quizás cuando tengas quince años, o quizás antes, no sé, cuando sienta que te puede hacer falta.   Mañana, ocho de marzo, se celebrará el día de la mujer. Como ya sabrás seguramente en el momento en que leas esto, este es un día para manifestarnos las mujeres y reclamar aquellos derechos que consideramos nos han sido denegados en comparación con los hombres. Hay muchos derechos sociales que reclamar todavía (espero que menos cuando tú leas esta carta). Mañana no podremos salir a manifestarnos, acuérdate de que en esta época todavía hay pandemia y muy poca gente se ha vacunado, por el momento sólo la gente mayor y algunos políticos aprovechados… Sin embargo, hay mucho trabajo, menos obvio pero no menos importante, qu...

  -            ¿Quién juega, papa? -            ¡Uh! ¿cómo que quien juega?, ¡ignorante! ¡El Barça y el Madrid! – se indignaba él, fingiendo sentir una ofensa terrible, aunque sólo era un teatrillo que le gustaba hacer, pues ya tenía conciencia de nuestra ignorancia en casa (e indiferencia) con respecto al deporte rey… el pobre, en ese sentido, debía de sentirse un poco solo… -           Y esto… es el segundo tiempo, ¿no? -            Quedan cinco minutos para que acabe el primer tiempo, en el descanso te dejo ver lo que quieras. -            ¿¡El primer tiempo!? ¡Qué horror! – decía yo, iniciando la retirada a mi cuarto Este era un intercambio típico entre mi padre y yo en los días de fútbol, cuando todavía yo no había abandonado el nido… Mi padre. Mi padre es una persona de gustos sencillos que siempre intenta disfrutar con l...

Lunes siete de enero. Diez de la mañana. Un grupo numeroso de personas, sobre todo mujeres y jubilados, se agolpaban ansiosamente a las puertas del centro comercial. Era el momento más esperado de la temporada, casi más que el día de nochebuena, el día de Navidad, Reyes o cualquier otra festividad. Mucho más, qué coño, nada que ver. Era el momento de desquitarse de los obligados momentos pasados con la familia y de traducir en compulsión todas las frustraciones acumuladas de la puta navidad. La tensión se mascaba en el aire y los ojos ávidos de la clientela esperaban con concentración propia de maestro zen el pistoletazo de salida. O mejor dicho, de entrada. Y ahí estaba ella, la Mari. Implacable ante el frío y el tedio de la espera. Echándole el humo de su ducados light en la cara a la mujer de al lado. Preparándose para empujarla y apartarla del camino como un bolo de bolera (hiciera falta o no). Su fisionomía se lo permitía y ella disfrutaba de aquella violencia gratuita. Una muje...

 Esta noche he hecho el ejercicio morboso y un tanto patético de cotillear el perfil de Instagram de un tipo con el que me lié hace tiempo, a quien por alguna razón esta red social me ha ofrecido seguir. Él hace tiempo que no forma parte de mis contactos... pero se ve que, para las redes sociales, esa relación no morirá nunca, aunque en la vida real nació y murió en menos de veinticuatro horas... Y la verdad... estoy contenta de haberlo hecho. Es curioso cómo lo que publicas en una red social ya está diciendo cosas de ti. O más bien, de lo que tú quieres contar de ti. De tu narrativa vital. Eso que se supone que te hace único ( pero no ). No te hace más que una copia ( múltiples veces copiada ) de un producto de marketing, mezcla camiseta del Che y anuncio de coche ( ¡qué contradicción! ). Ahh, la libertad. Has viajado mucho. Te ha dado el aire. Pones citas de Bukowski (sí, ese señor al que admiré pero que ahora me parece que tiene un toque de despreciable). Eres, todo tú, un produ...

Buenas noches Robe: Tengo recuerdos de ti desde 3º de BUP, vaya, desde los dieciséis años, aunque sé que tu trayectoria comenzó mucho antes. Pero para mí comenzaste a existir cuando comencé a escuchar por ahí el “So payaso” y el “Jesucristo García”, que parecía ser una especie de himno, que asocio a mis primeros calimochos y una gran sensación de enrarecimiento en el cuerpo y en la mente, dicen que propia de la adolescencia, que a veces vuelve o realmente es que nunca se fue del todo. Después cobraste mucha fuerza cuando despertaba en casa de mi no novio de los veintiún años y desayunábamos los cereales de su compañero de piso contigo de fondo, con tu cd “Yo, minoría absoluta”. Vaya por delante que cuando regresé a Madrid me compré ese disco, pero he de decir que me producía una mezcla extraña de asociaciones emocionales: nostalgia, amor, decadencia, y hasta diría que un poco de enfermedad mental… El año pasado, en una subasta del día de los enamorados, en la que regalé todos los o...

En estos días de estudio espartano, soledad confinada, amantes que no aman y ausencia de mar; en estos días en que me siento un poco “Eleanor Rigby”, me reconforta mucho ver una serie de Netflix que yo diría que se sale bastante de la cultura dominante. Es una serie japonesa de 2016 que se llama “La cantina de medianoche”. Esa cabecera con imágenes de Tokio visto desde arriba y música nostálgica, esa presentación con la voz del personaje principal, el dueño del bar, me han atrapado desde el principio. En el contexto de la cantina se presentan las historias de todo tipo de personajes de la vida: una oficinista que teje jerséis para los hombres de los que se enamora, un actor porno que guarda una carta de una actriz porno con la que actuó hace veintitrés años, un hombre que encuentra a su hermanastro después de casi una vida entera de haberle perdido la pista… Todas estas historias están contadas en torno a un plato, en cada capítulo un plato diferente, que de alguna manera vehicula las ...